Es gibt in meiner Küche eine Schublade, die mein Mann 'die Wundertüte' nennt. Darin liegen: drei Flaschenöffner, von denen nur einer wirklich gebraucht wird, ein Nussknacker in Löwenform, der eher erschreckt als knackt, und ein Rollenhalter aus Gusseisen, der so schwer ist, dass er beim Umfallen einmal fast meinen Fuß getroffen hätte. Ich sammle diese Dinge nicht bewusst. Sie sammeln sich einfach an, jedes mit einer eigenen kleinen Geschichte, meistens vom Flohmarkt, manchmal aus einem Nachlass, den niemand mehr wollte.
Manchmal räume ich diese Schublade aus, nur um festzustellen, dass ich am Ende doch jedes einzelne Stück wieder zurücklege, selbst das, was seit Jahren nicht mehr benutzt wurde.
Gusseisen für die Küchenrolle
Der Rollenhalter stand ursprünglich bei meiner Nachbarin auf der Arbeitsplatte, bis sie umgezogen ist und mir die halbe Küche 'vererbt' hat, wie sie es nannte. Er ist schlicht, ein gebogener Bügel auf einer runden Basis, mit genau der Patina, die zeigt, dass hier seit Jahrzehnten Fett und Wasser drangekommen sind. Ich habe ihn einmal mit Stahlwolle bearbeiten wollen, dann aber gelassen. Diese matte, leicht raue Oberfläche gehört einfach dazu. Gusseisen braucht ohnehin kaum Pflege, außer ab und zu einen Tropfen Öl gegen Rost, wenn er zu lange feucht steht.
Öffner, die schwerer wiegen als nötig
Bei Öffnern und kleinem Werkzeug achte ich inzwischen fast nur noch auf das Gewicht in der Hand. Ein moderner Plastiköffner tut zwar seinen Job, aber ein alter Messingöffner mit Holzgriff liegt einfach anders in der Hand, satter, ruhiger. Neulich habe ich in einem Online-Shop ein Öl-Essig-Set mit Holzhalter und Schweinchen-Figur gesehen, italienisch, mit genau diesem altmodischen Witz, den ich an solchen Küchendingen liebe – kein nüchternes Design, sondern ein kleines Lächeln beim Hinsehen.
Solche Stücke muss man nicht kaufen, um zu verstehen, worum es geht: Charakter statt Funktion pur.
Warum ich nichts wegwerfe, was noch geht
Meine Schwiegermutter fragt regelmäßig, warum ich drei Dosenöffner brauche, wenn einer reicht. Die ehrliche Antwort: Ich brauche sie nicht, ich mag sie einfach. Jeder erinnert mich an einen bestimmten Nachmittag, einen bestimmten Stand, ein bestimmtes Gespräch mit einem Verkäufer, der mir erzählt hat, woher das Stück stammt. Das ist der Unterschied zwischen einer Küche, die nur funktioniert, und einer Küche, in der man sich wohlfühlt. Kleine Dinge mit Ecken und Kanten, mit einer Delle hier und einer Kerbe dort, machen für mich mehr aus als jedes neue Set aus dem Katalog.
Wenn Gäste danach fragen, erzähle ich gerne die halbe Geschichte dahinter, und meistens dauert das länger, als das eigentliche Kochen gedauert hat.
